Ein Gepfeife und Geträller in meinem Revier. Selbst Oma Blümchen hat ihre Kissen ins Fenster gepackt und lauscht ganz verzückt. Sie lächelt dabei, als fühlte sie sich an selige Zeiten mit Opa Blümchen erinnert, als er noch ein schmucker Knabe im selbstgenähten Anzug war - grobgekörnt im Rahmen auf dem Büffet.

Wahrscheinlich hieß er da noch Karlchen und Augenstern und Schnuckiputz, wenn die beiden ihre Wanderschuhe schnürten, um zu der Saale schönem Strande aufzubrechen oder nach Grimma ins Kloster, wo Karlchen dann sein Trudchen entführen musste wie weilend die Nonne Katharina. Vielleicht war er vorlaut und hat sein Trudchen beim Schleppen gefragt, ob sie auch so gut kochen kann wie die berühmte Katharina.

Kann ich, hat sie wohl gekichert. Und mit den Beinen gestrampelt, damit auch die anderen jungen Herren sahen, dass sie stramme Waden hatte. Mädchen sind so. Und wenn man genau hinschaut, dann ist manchmal auch bei den alt und runzelig gewordenen Mädchen noch der Schalk im Auge zu sehen. Und wenn man sie nicht gerade auf den Stühlen im Wartezimmer von Doktor Heidenau jammern hört über Zipperlein hier und Zerren da, sondern beim Apfelstrudel mit Elseken am Sonntagnachmittag auf dem Balkon, dann hört man das Kichern der jungen Trude manchmal heraus. Und den Blick hat sie auch noch drauf.

Insbesondere, wenn ein völlig unbeteiligter Kater gemütlich auf der Wäscheleine balanciert.

"Da ist der Schlawiner wieder. Der will immerzu an meine Felicitas."

"Warum lässt du ihn nicht wegfangen?"

"Das ist ein Ausgebuffter. Der merkt, wenn man ihm an den Pelz will."

"Und mit dem Luftgewehr ..."

"Klappt nicht. Das Gewehr ist zu langsam."

"Aber früher hast du immer getroffen."

"Mit dem Nudelholz ist es einfacher."

"Einmal hat Karlchen sogar bei mir geklingelt. Er hatte ein blaues Auge und eine Platzwunde an der Stirn."

"Ich kann mich noch sehr gut erinnern."

"Und er wollte bei mir übernachten, weil du so grausam zu ihm warst."

"Ich war nur grausam, wenn er wieder den Monatslohn versoffen hat."

"Du warst alle vier Wochen grausam."

"Sag ich doch."

Schweigen auf dem Balkon. Erinnerungsschwangeres Löffelklappern. Tassenklirren. Bedächtiges Mummeln an leckerem Apfelstrudel.

"Aber du hast ihn ja nicht reingelassen."

Schweigen. Klirren. Das aufmerksame Blitzen einer hübschen Brille.

"Wer legt eigentlich immer den Flieder auf sein Grab?"

Omis sehen auch dann noch zum Knuddeln liebenswürdig aus, wenn sie gerade wieder einmal den Wiederholungskampf um die Boxmeisterschaft in der Südvorstadt austragen. Ohne viele Worte. Mit hübschen, eleganten Tiefschlägen. Man sieht sie nicht einmal zucken. Nur die Kaffeetassen heben sich ab und zu. Zwei schmale spitze Lippen lassen ein genüssliches Schlürfen hören.

Und erst wenn sich Elseken verabschiedet, weiß das erstaunte Publikum, dass der Kampf nach zehn Runden und einigen sehr niedlichen Bosheiten beendet ist. Wer freilich gewonnen hat, hab ich noch nicht herausgefunden. Vielleicht gewinnt auch nie eine. Vielleicht fehlt der Trostpreis. Der liegt auf dem Südfriedhof unter einem hübschen schwarzen Stein auf dem steht: "Ruhe. Sanft!"

Das war am Sonntag. Dann kamen wieder zwei mausekalte Tage. Oma Blümchen holte den Magenwärmer wieder aus der Schublade. Den mit dem gemütlichen Mönch drauf. Ich sah sie fröhlich dem Burschen auf dem grobkörnigen Foto zuprosten. Gestern stand sie etwas später auf und war ein wenig unsicher auf den Beinen.

Heute schaut sie wieder zufrieden in die Sonne, während es im ganzen Revier tschilpt und keckert und tiriliert. Wenn sie wüsste, was da tiriliert wird, würde sie vielleicht ein bisschen rot werden. Aber werden Omis überhaupt noch rot?

"Türilirülülülü!"

"Rirrilitrrlüh!"

"Türilirülülülü!!!"

"Rirlitür!"

"Türilirülülülü!!!"

"Lürüt!"

"Türilirülülülü!!!!"

"Lü!"

"!!!!!"

Aber irgendwie spannend ist dieser komische Frühling doch. Man weiß wirklich nicht, was am Ende dabei rauskommt.

Meint jedenfalls: Der Kater.