Mit wem soll man sich denn eigentlich unterhalten, wenn keiner da ist? Fridolin habe zu tun, behauptet er, und sitzt auf dem Dach und pfeift. Giacomo habe zu tun, behauptet er. Pieps sitzt den ganzen Tag in der Seifenschale und badet. Und unsereins muss sich Publikum suchen. Sonst verblödet man ja.

Ich könnte mich mit dem Schaffell aus Schröders guter Stube unterhalten. Aber seit dem letzten Gespräch sieht es etwas müde aus. Ich könnte es mit Zahnspange versuchen, doch immer wenn ich am Fenster auftauche, fängt sie an zu schreien. Ich könnte es mit Felicitas versuchen, doch Oma Blümchen hat alle Fenster verriegelt und rote Stopp-Schilder an die Scheiben geklebt. Darauf ist irgendso ein Ungetüm abgebildet - übergewichtig, grün, gelbe Augen. Vielleicht hat sie wieder einen Alien-Film geguckt. Oder Radio gehört. Da kommen immer so seltsame Nachrichten. Da kriegen Omis Angst.

Ich könnte mich auch mit dem roten Wollknäuel von Amalia unterhalten, doch sie hat die Wollknäuel alle eingesperrt in ihren großen Amalia-Schrank.

Und unten ein Schild drangeklebt. Mit einem durchgestrichenen roten Wollknäuel drauf.

Ich könnte dem hässlichen Fußabtreter im Flur meine Meinung sagen. Doch seit einiger Zeit hat der doofe Fußabtreter einen Fußabtreterschützer, den Schröder immer drauflegt, wenn er sich für eine Weile "die Füße vertritt". Er ist vornehm geworden, seit er mich nicht mehr mitnehmen darf zu Ingo in die Kneipe an der Ecke.

Ich kann auch vornehm. Ich kann die Spülung ziehen, wenn ich das WC benutze. Meistens benutze ich es nur, um mal draufzuspringen und zu gucken, ob Goldfische in der Wanne schwimmen. Schwimmen natürlich keine drin. Hätte ich ja auch merken müssen, wenn sich heimlich ein paar leckere Goldfische in die Wohnung mogeln. - Da kann ich aber wenigstens die Spülung ziehen. Bin ja ein wohlerzogener Zeitgenosse.

Ich kann mir auch die Barthaare mit Wimperntusche anmalen. Oder das Fell mit Amalias hübscher Bürste striegeln. Aber das ist irgendwann langweilig, wenn die Bürste voller grüner Haare ist. - "He, Bürste! Wo hast du dich wieder rumgetrieben!"

Sie antwortet natürlich nicht. Bürsten sind maulfaul. Wie Goldfische. Nur nicht so lecker.

Ich kann auch mal gucken, ob der Kerl im Spiegel heute wieder da ist. Meistens ist er da. Außer, wenn ich mir ein Handtuch über den Kopf ziehe. Dann ist nur ein Handtuch da. Dann traut er sich nicht raus. Dann hat er Angst. Wenn ich ohne Handtuch komme, traut er sich meistens. Und kneift ein Auge zu und guckt mich an, als würde er überlegen, ob er mir gewachsen ist. Und er schlägt mit dem Schwanz, sträubt das Fell und macht "Miaaaauuu!" Und dann - haste nich gesehen - versucht er mir eine zu langen. Mit der linken Pfote. Weil ich aber fixer bin, lange ich ihm eine mit der rechten. Und dann versucht er's mit der rechten und ich pariere mit der linken. Und dann versucht er's mit beiden. Ich bin genauso fix. Und er krallt und faucht. Und ich lasse ihm nichts durchgehen. Und dann sehe ich, wie er wieder zurückweicht an die Kante von der Kammablage, wie er Schwung holt und dann mit aller Verbissenheit gegen mich vorprescht ...

Und dann scheppert's. Und ich hab grade noch Zeit, mich im Wäschekorb in Sicherheit zu bringen, bevor alles auf die Fliesen prasselt. Amalias Lieblingsparfüm hat der Kerl auch erwischt.

Doch was mich jedes Mal wundert, ist, dass er danach immer wie vom Erdboden verschluckt ist. Ich kann ihn suchen, wo ich will. Er sitzt nicht unterm Sofa, nicht im Kühlschrank und auch nicht in Schröders Lieblingsversteck für die Gummibärchen.

Manchmal glaube ich, er macht sich einen Heidenspaß daraus, den Spiegel zu demolieren und dann einfach zu verschwinden.

Und ich kriege dann wieder alles ab, wenn Amalia nach Hause kommt.

Es sei denn, Schröder kommt vor Amalia nach Hause. Dann kann ich mich auf den Fernseher legen und so tun, als wäre ich eben ganz erschrocken aufgewacht, weil Schröder im Bad irgendwas hat schrecklich laut fallen lassen.

"Miau", sag ich dann immer. Ganz erschrocken.

Und Amalia stiefelt mit Schirm und Einkaufskorb ins Bad. Wo natürlich Schröder zwischen lauter Flakon-Scherben liegt und so riecht, wie Ingos Kneipe riechen würde, wenn Ingo Fliederparfüm verkaufen würde.

"Miau", sag ich dann. Und Amalia nimmt mich dann immer zärtlich in den Arm, um mich vor ihrem Rabauken von Flakon-Zertrümmerer zu beschützen.

Was nicht heißt, dass Schröder nicht anderntags losgeht und ein neues Geschenkeset Fliederparfüm kauft. Eigentlich liebt er seine Amalia ja. Auch dafür, dass sie ihm dann immer die Wunden verbindet. Er riecht ja dann immer so eindrucksvoll. Wie ein Fliederbusch, dem im Bad ein Unglück passiert ist. Und wo er einen neuen Spiegel in der passenden Größe findet, weiß er ja inzwischen auch. Auch wenn ich so die dumme Ahnung habe, dass es wieder ein Spiegel mit so einem schrecklichen grünen Fiesling ist, der nur darauf wartet, dass ich allein in der Wohnung bin und mich - wenn ich in den Spiegel gucke - zu erschrecken versucht.

Aber bis jetzt hab ich noch jeden kleingekriegt. Der soll mir mal kommen.

Sagt.

Der Kater.