Aha - Kante zeigen also. Frauen wählen einfach keine FDP - außer Arztgattinnen vielleicht und natürlich Unternehmer. Also, solche die an den puren Markt glauben, dieses ominöse, allzeit gerechte Überwesen voll mit weiser Voraussicht. Und der wird's gut finden. Anton Schlecker verschläft den Sonntagmorgen mit 70.000 Euro im Hintern und die Verkäuferin geht stempeln.
Der eine schon immer in eben jener Gosse, wo er jetzt wieder landen wird. Der Zweite ein Grapscher mit sterbender TV-Generation der zweiten Stunde am Hacken und der ewigen Supernase im Gesicht. Und der Dritte - nun, einst eine Sonderkategorie. Weshalb er noch lange nicht durch ist. Zwei endlich erlegt. Und einer Opfer seiner selbst und der müde gewordenen Feuilletonisten. So geht sie eben hin - die Zeit im TV-Olymp. Und nun? Markus Lanz. Hat bitte irgendwer Gummileim zur Hand?
Langsam wird es immer fader. Also fader wirklich von fad, nicht von fadern am Potentiometer in einer rauschenden Disconacht. Warum eigentlich muss das eigene Kinderstübchen in der aktuellen Politik dieser FDP-Gesichter ohne echte Jugendhandarbeit nur so deutlich hervortreten? Warum muss man sich als intelligenzbewaffnete Großstadtamazone mit diesen Würstchen herumplagen? Wo bleiben die echten Männer?
Ein jeder Staat braucht Sklaven, am besten solche, die im Alter nix kosten. Geht der Deckel dann etwas vorzeitiger zu, merkt man es eh nicht mehr und der Rentenkasse hilft's. Ganz wichtig dabei ist aber: Die Menschen dürfen von ihrem Sklavendasein nix wissen und brauchen bis dahin das Gefühl, dass sie selbst Schuld an ihrem Versagen sind. Das motiviert auf dem Weg vom Zweit- zum Drittjob.
Lieber Herr Patrick Döring. Nun wäre eine weitere Wortmeldung zu diesen einskommazwo (das muss man ausschreiben!) Prozent ja allein nicht mehr nötig gewesen, denn schon seit den Schulhofschlägereien weiß zumindest ein normales Kind - wer mit dem Gesicht im Dreck liegt, hat eher Hilfe denn noch einen Tritt verdient. Allerdings lernt der Mensch ja bekanntlich durch Schmerzen?
Ein saublödes Dilemma aber auch. Erst lebt man den Gören Rollenklischees ab der Stunde Null vor um sich anschließend zu wundern, dass sie da nicht mehr rauskommen. Da ist sie dann also - die Kulturwissenschaftsstudentin mit Zahnarztgattenabo, und der harte Hund, der am Wochenende ins Dominastudio huscht.
Der Frühling ist da. Und mit ihm kommt ein Gauck, wo keiner je noch mal so salbungsvolle Worte erwartet hätte. Die Politik jubelt sich eins oder zwei am Häppchenbuffet und atmet auf. Endlich einer, der die Kaste zu retten scheint. Doch Risse neigen dazu selbst mit Uhu keine glatten Flächen mehr zu werden. Mehr gibt es zum neuen Bundesplacebo nicht zu sagen. Alle die nun gegen ihn sind, sind ab sofort Unruhestifter! Habemus papam für Evangelen. Geh mit Gott.
Die derzeitige Chefin der frisierten Arbeitslosenzahlen holt nach Stoppschilddesaster und 5-Euro-Hartz-Hammer also mal wieder weit aus und kehrt zusammen, was die allgemeine Schieflage so herumliegen lässt. Und nein - ihr bekommt keine funktionierende Rentenkasse, in die alle solidarisch einzahlen - wäre ja noch schöner!
Hat das Jammern nun also im Westen angefangen? Ab jetzt Jammerwessi und Jubelossi? Die ersten Pottkommunen wollen den Solidarpakt nicht mehr bezahlen - aber hey Freunde - den haben wir uns redlich verdient. Selber schuld, wenn ihr gleich drei Fehler auf einmal gemacht habt.
Was sollte man dazu noch sagen. Aktionäre sind meist keine Chinesen, die in den vergangenen Jahren die Aluminumhüllen gegen rund 600 Prozent Gewinnmarge schnippelten und ab und zu aus den Fenstern sprangen. Der Preis für die Rendite der einen ist bekannt, das Prinzip auch. Also was soll man noch sagen? Schämt Euch? Wen interessiert das, selbst KIK verkauft fröhlich weiter.
Wie verzweifelt oder scheinbar frei von Not muss eigentlich ein Land sein, das nichts Wichtigeres zu tun hat, als sich mit Promigeschnulze namens "Wahlmänner" einen peripheren "Identitätsstifter" zu wählen? Wie viel Plastik passt in die Blutbahn, bevor die Aorta platzt? Wann hört eine selbst ernannte Leistungselite auf zu glauben, ohne den "Rest" existieren zu können? (Wie der "Rest", dazu gehören zu wollen) Und wann eigentlich nimmt mal irgendwer den Wunsch nach Volksentscheiden ernst?
Hach wie schön sie alle durcheinander purzeln. Ich werde dies, ich werde jenes machen, keine griechischen Verhältnisse, ich koalier mit dem und dem und dem auch noch. Mein rechter, rechter Platz ist leer ... Moment, das war ein anderes Spiel. Zeit der großen Schwüre, bei der heimlichen Bundestagsvorwahl in NRW.
Der Plumbsack geht rum, dreht Euch nicht um, wer sich umdreht oder lacht, wird zu Plumbsack gemacht. Also wieder jemand tot im Morgenrot. Was auffallen müsste - eine FDP verzichtet freiwillig auf Mandate? Realpolitik geht manchmal seltsame Wege, doch oft genug bis in den Bundesrat hinauf. So könnte es stimmen - im Keller ist's oft heller als man denkt.
Irgendwie passt doch alles zusammen. Begreift man natürlich nicht, wenn man heute sein Abi macht, da fehlt das Kontextlernen. Was also haben volle Mülltonnen mit bewegungsverkrüppelten Kindern und der verrotteten Frischware im obersten Fach der heimischen Kühleinheit zu schaffen? Und der Frage aller Fragen: Wie kam eigentlich Mirácoli in unser Leben?
Es gibt ja Menschen, die fahren da hin - also da hin, wo es tropft. Und bringen dann Bilder mit, von grau und grün gewordenen Flächen, wo einst weiß war, von Frühjahrsblühern im weit im Norden liegenden Grönland. Und dann gibt es Menschen, die mögen Bilder nicht, zumal sie wissen, dass ein Planet jungfräulich bleibt, wenn sich Milliarden Raubtiere darauf tummeln. Also - wie oft nun noch: ES GIBT KEINEN KLIMAWANDEL!
Manchmal ist es eben so, dass wer sich an die eigene Nase packt, den Gestank aus der Küche nicht mehr wahrnimmt. Da Mutti dazu offenbar nicht neigt, ist der Rest pure Verleugnung. Die freundlichste Erklärung dafür, dass die Bundesregierung die eigenen Sparziele seit Jahren am Stück reißt, ist wohl noch, dass man zwar gern Herold spielt, in Wirklichkeit aber eine Kohlmeise hat.
Manchmal wohnt überraschenderweise die eigentliche Erklärung darin, einfach wikipedia zu zitieren. Was ich heute weitgehend kommentarfrei tun und um aufmerksames Lesen bitten möchte. "Harold Arlen schrieb die Melodie zu Over the Rainbow mit einer Einleitung und einem 32-taktigen Refrain in A-A-B-A. Jeder A-Teil beginnt mit "Somewhere over the rainbow..." ("Irgendwo über dem Regenbogen") und fährt dann fort, eine märchenhaft schöne Situation zu beschreiben ...
Hallo ver.di! Hallooooo? Als sich einst der Lohn geprügelt von dannen und in den Keller schlich - wo wart ihr da? Als die Agenda, Hartz IV, Leiharbeit, 1-Euro-Jobs verlesen wurden - wem habt ihr das Ohr geliehen, wenn nicht gleich geschenkt? Kommt wir kürzen es ab - ihr seid mitschuldig an den Löhnen in diesem Land und habt euch selbst in Palästen verschanzt.
Boah - soooo viel Geld? Und alles bei der Kasse. Gleich mal den Bollerwagen raus, die Räder gefettet - Zaster abholen. Fast 10.000.000.000 Euro über - raus mit der Kohle, sonst gibt's Unterschichtenkeile.
Ich hab keine Worte mehr für dieses Thema. Wirklich nicht. Warum auch! Jeder Mensch bekommt, was er verdient oder verdient, was er bekommt. Und was Christian verdient hat, soll er mit sich selbst ausmachen. Also das, was er offenbar nicht kann, dieser arme, schwarze Partei-Apparatschik, weshalb man ihm auch nochmal den Zapfen streichen muss. Und Merkel gleich mit - also hier das Zäpfchen. Gern auch örtlich am Pissoirbecken oder sonstwo. Nur nicht mehr in meinem Kopf.
Ernste Themen bedürfen einer ernsthaften Betrachtung. Sagte der Nagel und bohrte sich tief ins Holz. Da passiert schon eigentümliches im Lande von Väterchen Frost und in einem Spiegel-Kommentar zur gerade verblichenen Russland-Wahl. Interessantes Vokabular zum Sieg eines Wahlbetrügers und schlauen Mannes durch einen Kommentator gabs bei SPON: "Putins Mehrheit ist eine quantitative, aber keine qualitative."
Nun ist es also soweit: Schreibsperre. Innere. Es hagelt wieder Worthülsen rings um den beschlossenen Fiskalpakt, Metapherngewehre stehen überall in Böschungen und auf Hügeln bereit, es geht mal wieder um "Wettbewerbsfähigkeit". Worte wie "Wachstum", "Überwachung " feiern frohe Wiederkehr, überall muss sie sein, die "Disziplin", "Ruhe", "Ordnung". Manchmal sehe ich einen Krieg aufziehen. Weil ich so abgelenkt bin von den eigentlichen Themen.
Und es geht ein alter Mann die Straße hinab. Bleib kurz stehen, denkt er, das Herz reißt, die Hand liegt schwer auf dem Stock, der Oberkörper begräbt beide. Drei Kinder, zwei Mädchen und ein hoch geschossener Rotschopf toben am Bordstein entlang - "Ein Hut, ein Stock, ein alter Mann ...". Vor, zurück, zur Seite, ran - er schmunzelt. Wie lang ist das jetzt eigentlich her?
Der Fisch stinkt vom Kopfe her? Aber sicher doch! Es müffelt ganz gewaltig, wenn im Angesicht eines Frontaldesasters vom Lebenswerk die Rede ist. Das hat etwas so Urväterliches, bei manchem ist dieses Geschnatter die Vorbereitung auf den nahen Tod. Aufgebaut hat er, der Patriarch, mächtige Reiche des Konsums geschaffen, Menschen Lohn, Brot und Toilettenpapier gegeben. Solche Bilder gefallen uns, sie haben so etwas Biblisches. Und genau so alt sind sie dann auch - die Ideen des Anton S. und seiner Laufburschen.
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